Поэма о поэтах

Поэты – как дети, резвятся и плачут,
Когда они слишком, увы, разойдутся.
И, как математик, решивший задачу,
Они все равно просто так не сдадутся.

Они хороши, каждый – сам по себе,
Они замечательны в сумме своей.
Но жгутся они в своей глупой борьбе,
Причем понимая, что правда – не в ней.

Поэты живут, умирают, плодятся,
Поэты стучат нам по сердцу ножами.
И хоть не хотим с ними мы расставаться,
Они все ж уходят под грохот оваций.

Но в памяти нашей они остаются,
Живут в сокровенных отчаянных грезах.
Живут, и над нами тихонько смеются.
А мы отвечаем им в тех же вопросах.

Поэт – как профессия, не как аналог,
Поэт – словно каста, как высшая лига.
Они не выносят общественных свалок,
Лишь вносят, когда создается интрига.

Поэт – это символ, поэт – как источник
Всего, что бесценно, как днем, так и ночью.
Поэт – это слава и, вопреки спорам,
Становится часто для всех нас укором.

Поэт – это музыка наших страстей,
Поэт – это все, что нам дорого было.
И мы дорожим правом наших детей
Читать то, что хочется, в полную силу.

И, веря в поэзию, верю в поэтов,
Они – подтверждение праву на право.
И кто-то, конечно, доволен, что это
Приходится всем остальным не по нраву.

А я понимаю, что мир невозможен,
Пока мы не чтим наших гениев слова.
Хотя и уверен, что все-таки, все же
Мы им воздадим за простые основы.

Поэт – это право на то, чтобы быть.
На то, чтобы выжить, словами и болью.
Поэтов, товарищи, надо любить,
А наших поэтов, братцы, тем более.

5.V.99