Бессонница

Полтретьего. Я вижу по часам,
Блестящим в отражённом лунном блике.
Я ночь без сна выдумываю сам,
Свечой пугая ангельские лики*.

Скрипит моё гусиное перо,
Разбрызгивая мысли по бумаге,
И чередою  неопрятных строк,
Они стекают, как  ручьи в овраге.

Чернильный след – сплетенье синих жил,
Наполненных беснующейся кровью,
Которой я не раз платил за жизнь,
Предпочитая шпагу пустословью.

Тугая сталь дамасского клинка
Хранить невинность в ножнах не хотела,
Рвала камзолов плотные шелка,
И с вожделеньем проникала в тело.

И было этой стали, всё одно,
Кто душу воспарившую поманит,
Чьи Ангелы слетятся под окно,
Чей Бог, в молитвах, павшего помянет.

Но я держащий эту сталь в руках,
Где капли алой крови не остыли,
Всевышнего молил: Прости врага,
Впусти его в свои Врата Златые!
                . . .
Я честен, храбр, в любом бою не струшу,
Умею только правду говорить,
Но кто же, КТО! Мою согреет душу,
КТО будет за неё Творца молить?



* ЛИК 2, а, м. (устар.). Единое множество, сонм.