нет названия

На ковер животом
И высасывать из неба стихи
упираться ногами в воздух, в кислород,
в пересечение дыханий ненавистных тобой людей...
Повернуть дверь на градусы
и делать вид, что так уже было,
отворачивать временами, чтоб пробраться на кухню и
питаться заезженными пластинками...
Хлебом
Солью
Пережаренной картошкой с чесноком
Пить чай с рижским бальзамом
Кидать вниз золотые кольца
Из тумбочки на шоссе
варшавское.
немое, но орущее шелестом тела,
Печатать стихи на машинке, строить из них корабли
и пускать по Неве
самолетами.
Снить себе белые стены
и долгие поцелуи
А с утра
чужими
заезженными машинами
целовать асфальт
шинами.
Я так хочу.
Я действительно так хочу.
Это не трусость перед реальностью
И взрослой жизнью.
Это не слабохарактерность и переходный возраст
Как там еще можно назвать?
Синдром детской закомплексованности?
?
Просто небо бывает розовым...
А поэзия тут не при чем.
Я ж не крашу его каждый день.
Я просто смотрю
и
рисую
воображаемую модель человеческого существования,
линии,
и на душе тепло
растекается кошкой....
чеширской....
тише…
не спугните вечер…
он раскрашивал небо как мог…