Зубами клацает, исходит тихим воем
Судьбу свою клянет: за что такое горе?
Из лапы - кровь, в глазах - туман
Так хорошо, свободно жил и вдруг капкан
На той тропе, что столько лет служила
Еще дедам и прадедам его
Здесь мать охотиться учила,
И умереть здесь тоже суждено…
Но нет! О смерти думать не привык,
Еще посмотрим, кто свое возьмет!
И заглушая рвущий душу крик,
Своими же зубами плоть свою грызет.
И, оставляя страшные следы,
Отплевываясь собственною кровью,
Он продирается через кусты,
Пусть искалечен, но зато на воле!
1988
Бунт
© Copyright: Митрий Светлый, 2003
Свидетельство о публикации №103060501041
Свидетельство о публикации №103060501041
Рецензии
