Подземные музыканты

ПОДЗЕМНЫЕ  МУЗЫКАНТЫ


      I. ВЕСЕННИЙ КОНЦЕРТ

               
Метро.  Переходом привычным   
Я шел деловито не  раз.               
Здесь буднично всё и обычно.               
Так было всегда.  Но сейчас
               
Ворвались под скучные своды
Порывы мятежной грозы,
Шальные весенние воды
И запах цветущей лозы.

Так кто ж  эту музыку ладит?
Конечно, сомнения нет —
Ведь это волшебник Вивальди,
Весенний концерт!

Красива работа оркестра,
О, как вдохновенна она
И дышит весной, а маэстро...
Маэстро сама, как весна.
               
Для сборов скупых и не быстрых
Коробка стоит у стены,
Но деньги потом, а игра бескорыстна —
Искусство не знает цены.

Я в залах больших и блестящих
На лучших концертах бывал,
Но музыки чище и слаще
До этой поры не слыхал.

Как жаль, что пора мне на выход,
А там по дорожному льду
Под мартовским солнышком тихим
На службу свою побреду.

Пора мне заняться делами.
Коллеги кричат из окна:
— Дружище!  Да что это с Вами?
— Со мною?  А просто весна...

Простите меня Бога ради
За мой несерьезный ответ.
Звучит под землею Вивальди,
Весенний концерт.

1998


         II. РОМАНС   

      
Вплетаясь в гулы, шорохи и лепеты,
В холодный свет искусственного дня,
Звенит струна, и молит голос трепетный:
"О, не печаль! О, не печаль меня!"

Гитара бьётся птицею подстреленной
В руках, а руки властны и нежны,
И страшно сгинуть в синеве немеренной,
Пропасть в глазах небесной глубины.

Певунья вьётся горлицею чистою,
Вокруг бурлит людской водоворот,
Кого ж она то робко, то неистово
Прощает, заклинает и зовёт?

А голос улетает в дали синие
Сквозь мрамор и мирскую суету
И падает на землю, обессиленный,
И снова набирает высоту.

И гаснет, волшебством заворожённая,
Во мне другая боль, другая грусть,
И внемлет песне сердце усмирённое,
И про себя тихонько я молюсь,

Чтоб светлую певунью, птицу вольную,
Не заклевало злое вороньё,
А коль грешна — святой любви исполненный,
Прости, Господь, и не печаль её.

1998


     III. БАЛАЛАЙКА

Улыбнись, разночинный народ,
Звукам песни и вечной, и новой.
О России трехструнка поёт,
О степной, луговой, родниковой.

То рассыпется трелью живой,
То блеснет золотым пиццикато,
В приглушенные гулы Арбата
Проливается чистой струёй.

Не спешите,  прохожие люди!
Отложите заботы хоть раз.
Всё проходит, и всё ещё будет,
Только это не важно сейчас.

Здесь важна,  балалаечник юный,
Звонкой песни твоей красота -
Только ты да веселые струны,
Остальное все — суета.

Балалаечка, балалайка,
Я тихонько тебе подпою,
Пожалей, отогрей, приласкай-ка
Непутёвую душу мою.

А потом не держи, отпусти,
Не унять тебе грешную душу,
И уйду я, тебя не дослушав,
Ты меня, моя радость, прости.

Я бы до ночи слушать рад
Перепевы твои золотые,
Но зовет меня старый Арбат,
Ведь Арбат — это тоже Россия.               
               
1998