31 января

Тридцать первое января.
Еще в зародыше заря –
Врастает в обрамленье стен,
И прежде тела его тень,
В рассветных сумерках горя,
Спускается с постели на пол,
Глухонемая или с кляпом
Во рту от сна…
Я выглядываю из окна:

Ничего нового там, Внизу –
Каждый катит в свою лузу,
Как при общей игре в бильярд,
Не возбуждая во мне азарт,
Но вызывая слезу.
И она не замедлит пролиться.
Небо стряхивает на лица
То ли пепел, то ли труху…
Ничего нового там, Наверху.

Песня прилипла к небу.
Рифма не лучшей пробы
Должного не дает эффекта.
И ты, как плешивый лектор,
Захлебнувшись своей же злобой,
Сидишь и бубнишь первой встречной
По памяти об извечном.
И она твоему рада
Отсутствующему взгляду…

Все равно, что горстями черпать море.
Или слезами утолять горе.
Или глотками ловить ветер.
Все равно, что слепцу при включенном свете
Искать выхода в коридоре,
Запертому в четырех стенах…
Все равно, что с прибоя сдувать пену
Или розы сбирать у снега.
Все равно, что пытаться посредством бега

Обогнать время или пойти с ним в ногу.
Что молить о бессмертии Бога,
Что у смерти просить отсрочки –
Все равно! Мы уходим поодиночке
Неизвестно куда, но строго
В свой час по ее указке.
Какой еще ждать развязки?
Когда – ни вины, ни боли,
Ни тебя… ни твоей Любови.