Belle

Зритель
Лень закралась мне в душу, словно ночи
Тень, на диване я лежу который
День, смотрю TV, кидая в колу кубик льда,
И отовсюду слышу я: «Эсмеральда».

Мне Notre-Dame с восьми утра ласкает слух,
Как Квазимодо, буду скоро так же глух,
Тень моя и то уже давно сошла с ума,
В мозгу моём непроницаемый туман,

И после смерти мне не обрести покой,
Notre-Dame найдёт меня под гробовой доской.

Критик
Раз – написал статью, и всё готово,
В глаз, а не в бровь разит стальное слово
Вас, все ваши тайны, все загадки, все мечты
Развеют в миг один журнальные листы.

На всех премьерах был и знаю, что к чему,
Но непонятно это моему уму:
Фраз постигнуть смысл не получается опять,
Хоть и смотрел я Notre-Dame уже раз пять,

И после смерти мне не обрести покой,
Notre-Dame найдёт меня под гробовой доской.

Автор
Стук оборвал мой сон на сладкой ноте,
Вдруг я узрел в своей полудремоте
Круг, и в нём цыганку в красном платье, а за ней
Собор из серых неотёсанных камней,

Узрел священника, в ком вдруг взыграла кровь,
Узрел урода, ощутившего любовь,
Звук родился вдруг в моей полночной голове,
И полилась мелодия на радость мне,

Но даже в смерти мне не обрести покой,
Notre-Dame найдёт меня под гробовой доской.

Все вместе
Ни днём, ни ночью на земле покоя нет,
Как надоел уже Notre-Dame и вам, и мне.
Тень моя и то уже давно сошла с ума,
В мозгу моём непроницаемый туман,

и после смерти мне не обрести покой,
Notre-Dame найдёт меня под гробовой доской,
                под гробовой...