И в День Рождения напишут в письмах,
Что небывает страсти, без любви,
Вот только осенью овееные листья,
Падут ковром, по ним пройдешься ты.
Лишь только дождь, пускай рыдает громко,
И хоть тогда, ты может быть поймешь,
Как на душе порой бывает горько,
Когда один под каплями идешь.
Когда твой шаг, раздастся гулким эхом,
В душе, внутри, в звенящей пустоте,
И только мысль: "Мой Боже, что же это?"
Холодным лезвием ударит по тебе.
Человек дождя
© Copyright: Алекс Ветер, 2003
Свидетельство о публикации №103060300180
Свидетельство о публикации №103060300180
Рецензии