На годовщину со дня гибели влада листьева

Роковые ступени подёрнулись пылью.
И забыт в суете говорливых чинуш
тот подъезд, где тебя прострелили навылет
в миллионах экранов,
                сознаний
                и душ…
    Трубадур, не смирившийся с заданной ролью…
    Склепы – тесные чёрные рамки газет…
    Ноет в памяти чуть притупившейся болью
    миг, когда сообщили:
                тебя больше нет…
Время лечит.
                На сердце рубцуются раны.
Минул год.
                Без тебя.
                Только день ото дня
сиротливей горят в каждом доме экраны,
опустевшие, словно очаг без огня…
    В высь уходят с лица опалённой планеты,
    отрешившись от всех их стесняющих уз,
    Мудрецы,
                Сумасброды,
                Безумцы,
                Поэты,
    нам на плечи слагая невидимый груз.
Этот груз с каждым днём тяжелей и весомей.
Жадность, злоба и зависть текут через край…
Подлой пулей пробитая русская совесть,
только ты остаёшься нам.
                Не умирай.