*** Она - как квелая вода, как ровная беда...

Она - как квелая вода, как ровная беда.
Как панцирь из лесного льда, воспетый иногда.

Она - свинец и облака из фантазийных форм.
Она - и Божия рука, и попугаев корм.

В ее поблекших лампах что-то ярко все ж горит.
В ее красивых лапах - Конаково и Париж.

Она бездонна, видят пусть другие люди дно,
То дно совместными усильями придумано.

Ребята! Я ее люблю. Пусть я ее боюсь.
Я как бы вместе с нею сплю вне смысла - и молюсь.

Мне страх - не брат, не враг, никто. Он - выдуманный мрак,
Как следствие защиты от невыдуманных драк.

Шепчу, сдувая пух его, молчу, не надо слов.
Неистовое ничего чарует серый love.

Поэт выносит приговор словам, что не в строю
И превращает в ничего любое I love you.

Бежит букварь по проводам, царит буквальный рост
И расцветает лебеда, но почва - не погост.

И нет счастливей простоты и долговечней мига,
Скорей бы только расплелась, рассыпавшись, интрига...