Все о тебе слова мои, и не стареют

Так как ты все равно знаешь уже, что я гоню лошадей без причины и без жалости, что спешу так, как даже на свидания не спешат, то скрывать мне нечего и я пишу.
Скучаю. Смешно, правда, смешно - мне. Над собой смеюсь. Говорила по телефону - злилась. На тебя. Смеялась над словами. А сейчас, когда ты - до завтра - вне досягаемости - скучаю - до надрыва, до трели пальцев.
Пойду спать, чтобы заснуть и проснуться ближе к тебе по времени.
Близок ты мне - в душе. Говори, что хочешь, но есть такое слово Мы. Мне негоже писать так, мне, замужней даме, но зачем себе же - врать?
Так бы и приехала в город твой. Завтра бы. Нет, сегодня бы. Только не по-женски это, опять же.
Скулы сводит от твоей хорошести. И от того, что видишь меня и притворяться мне не надо. Я и не играю, хотя и так по жизни не играю, но нужно себя сдерживать - с тобой же - не надо. Знаешь, что спешу, знаешь, что порывиста, знаешь, что горю. И ведь по-настоящему знаешь.
И приемлешь.
Да
Хочется сказать «люблю», но ведь слово это во мне - слово момента. Знаешь ведь тоже. Говорю с тобой, будто говорю с тобой и на все понимающий взгляд натыкаюсь, который знает больше, чем я хотела сказать. И замолкаю. Как в телефоне, как наяву.
Все-таки удивительно, как ты можешь быть один. Дамы из-за тебя дамские истерические турниры должны устраивать, биться за тебя, а ты - один в квартире…. И по выходным к маме. Господи… как все это больно…
Как бы хотелось посадить тебя рядом, голову твою - на колени и перебирать волосы, рассматривать все цвета твои разные. И целовать эту разноцветность.
И такая нежность меня переполняет. Сохранить тебя, сильного, от этого мира, в шапку-невидимку, чтобы делал все, что хотел, а никто бы не видел.
Стать частью твоей жизни, хотя мы и так уже - части одной жизни, хочешь-не хочешь.