Гойя

Ты царапаешь изнутри – мою гладкую медную душу,
тонким стержнем костлявой руки, вынимая пороки наружу:
в «Los Caprichos»* – я вижу себя. Мир растерзан тобою на грани.
Концентрированная кислота выжигает сарказмом и ранит
в каждом новом офорте войны – ярких бедствий бесчинствуют краски,
чёрно-белых оттенков судьбы… как в «Нелепостях» снятые маски.

«Бой быков»  – и дыхание сбито. Слёзной кровью залиты глаза.
Разве может такой быть коррида, когда вздёрнутый на рога
матадор улыбается славе, рукоплещущей массы людей,
не считающих себя вправе, быть лояльными до смертей
своих непревзойдённых героев, на арене нашедших себя.
Море крови и славы море, в каждой капле остывшего дня.


Ты не слышишь шагов своей смерти подступившей к тебе со спины,
и оставшейся на мольберте белым цветом немой пустоты
всё рисуешь картины на стенах… очернённый в своих же глазах:
в беспорядочной жизни, изменах… видишь демонов в разума снах.


*Причуды (исп.)