Монолог поэта обращенный к смерти осени

Унылая, чарующая темень,
не ты ли глаз закроешь мою боль,
не ты ль вобьешь осину в мое темя?
Ты!? Господи!... Ну что же ты - изволь!

Хотя скажу - не верил, что так будет,
не верил в этот черный Кадиллак,
который как к земле припавший Будда
пил твой густой, медовый полумрак.

И здесь, теперь? В свидетелях оставишь:
зеленые фонарные столбы,
немые тени и осины промеж
которых слепнет взгляд моей судьбы.

Унылая чарующая осень:
позволь мне выкуп в шапке предложить!
Что? Ах - уж время сенокоса!
Не сена?! Душ!!! Но жить - как хочется мне жить!!!

Постой, остановись - давай сыграем!
Не в шахматы?! Тогда давай в любовь!
Положим, ты пришла ко мне, тебя я… чаем
пою, густым! Пустая?! Ставлю чайник вновь.

Беру я руки - холодно? Согрею:
дыханием, стихами! Все равно?
Я посинел? Как висельник на рее?
Постой, в буфете - крымское вино.

Ах, черт, а где же рюмки были?
Давай с горла - ты первая, ну вот!
А сервелат! Томится в серой пыли!
Что - надо было все наоборот?

В кровать?!! С тобою?!! Боже правый, это,
пожалуй, словно свежую треску...
Да, здесь я милая, что? Мерзлые поэты
тебя вгоняют в черную тоску?

Ну, я не знаю, чем тебя?... быть может...
Что? Жажда!? Кровью тебя что ли
из вен холодных?... Боже?
Будешь пить!?
         Нет… нет… да нет, совсем не больно...

Унылая, чарующая дева,
Так вот она -  «до гроба»!, вот она!
В твоих руках, под стон ночных напевов
Что? Кто Она? - наверное...
                Весна!