Кризис жанра

Высох слог, нету строк.
Как без сока лимон.
Я стою и молчу нету слов,
Только стон.

Я молчу как кричу.
Жарит мозг - просит строф.
Не могу, но хочу,
И стучит - "нету слов".

Есть порыв - сохнет в миг,
Есть душа - заперта.
Не могу. Внутри крик -
"Нету слов"! Пустота...


Рецензии