О превратности...

            Бывает множество томов
            Один за жизнь свою испишет,
            Но всё впустую - груду слов
            Грызут усердно только мыши.

            Другой оставит лишь тетрадь
            На беспристрастный суд потомков.
            Тома стоят,как будто рать,
            А тонкой книги нет на полках.

            Она всё время на руках,
            Свет оставляя в душах чутких,
            Ей предназначены века...
            Томам-талмудам лишь минутка.

            Один писал и ел паштет
            Вино заглатывая ловко
            И знал его весь высший свет,
            Второй познал в конце верёвку.

            Он до последнего пути
            Шутил со смертью бесшабашно,
            Другой изыскнно шутил
            В салонах "шпагою бумажной"

            И философствовал:"Народ -
            Всего лишь стадо,я их пастырь..."
           /Сказал бы я ему на рот
            Не помешал хороший пластырь.../

            Всегда с иголочки одет,
            Коль деньги есть так всё по моде.
            Да рассудил вселенский свет,
            Кто был в шелках,а кто в лохмотьях.

            Кому забвенье,тлен и прах
            И чьи "герои" насквозь лживы...
            Кому звездой сиять в веках
            Страша попавших в плен наживы.

                13.02.02г.