Про волшебника

только арфа, тонкие бледные пальцы гладят золотистые струны, порхают от одной к другой, пыльца осыпается к шелковым туфелькам на пол...мне всегда казалось, что арфа должна быть зажата между ногами...а она стоит рядом с тобой. левая ножка свободно едва слышно отбивает ритм...так переливается ручей...так смеются дети...так капают слезы...вибрация красоты... твоя кучерявая светлая головка слегка наклонена и покачивается в такт...свет из окна от витражей падает цветными лучами на длинные распущенные волосы, касается играющего запястья, тонет в тонком, чуть ли не прозрачном платье цвета плача первых ландышей, задевает подбородок и скользя по правому плечу красным языком касается твоей груди...как жаль, что это не моя рука, как хорошо, что это не моя рука...я бы мог выдумать себя скрипачом... я бы искусно водил смычком по твоей нежности и неопытности, придерживая свои чувства длинными пальцами у грифа. я был бы прекрасен, запрокидывая назад длинные густые иссиня-черные волосы и щуря дьявольски прекрасные в длинных ресницах глаза на зеленые свет витража, кажется это одежда святого Петра...в прочем я мог бы быть великим художником, съедающим тебя взглядом и рождающим твою маленькую фигурку с арфой на белом холсте, облизывая тебя кистью...часами наблюдая за твоим профилем, дыша этой музыкой, слегка шутя и иронизируя...вдыхая полной грудью отголоски твоего запаха...я мог бы быть стройным молодым юношей...читающим тебе сейчас тонкие любовные стихи на немецком и французском...постоянно ищущим твоего взгляда, вкладывая записку в холодную и дрожащую руку, лететь окрыленными домой и томиться ночами в мечтах о новой встрече...я мог бы...но хоть мне и дана возможность быть любым человеком...я остаюсь грезить тобой здесь...не касаясь тебя никогда, я не буду ни ближе ни дальше от тебя. я пью вино из бокала на тонкой ножке, раскачивая его, ища в нем тот красный луч. я смотрю на умирающий день и на синеющие сумерки. там где ты, наверное, уже зажгли свечи и ты не одна, гости слушают арфу, и платье на тебе нарядное, атласно золотое, а голова в ванильных лентах. ветер с улицы заносит ко мне сладкий аромат жасмина, интересно чем пахнешь сегодня ты. я всего лишь усталый волшебник, мне не нужно большего, чем долетающие обрывки музыки и тени от твоих запястий на паркете из красного дерева...и лучше тебе никогда не встречаться со мной...