О деньгах, стихах и прочей фигне

Люди, которые делают деньги, стихов не пишут.
И не потому, что заняты – просто иначе устроены.
Я же, всегда считавший макароны пищею,
С достойным лучшего применения рвеньем утроенным
Оправдываюсь словами за присутствие в мире своего тела,
Обижаюсь и требую взамен любви-награды,
А людям, которые заняты делом,
Никому доказывать ничего не надо.
По-своему и у них жизнь – не малиновое варенье,
Но многие вещи видятся как-то проще,
Если, к примеру, мне любовь – откровение,
То им – всего лишь сотня баксов в трусиках стриптизерши.
И где происходит развилка – до сих пор не ясно,
В начале вроде бы все – Homo sapiens…
Но после менять подвид априори напрасно,
Проникает на хромосомном уровне тихой сапою.
Все чаще одолевают навязчивые химеры,
Не «дожидаясь милостей от природы»,
Переквалифицироваться в генные инженеры,
Предпринять отчаянную попытку улучшить породу.
Пока вселенная не свернулась в больничную койку с уткою,
А жизни бить ключом по башке еще не в обузу,
Не пообедать с полгодика, купить себе проститутку
И потом всю оставшуюся считать ее Музою.
Хотя заранее знаешь, что все бесполезно,
Как только вспомнишь ее, уходящую каблучками-точками,
Так и начнется опять рецидив болезни,
Которая лечится, как ни странно, вином и строчками.
По кругу, граблям, синонимам и эвфемизмам,
Редким озарениям, чаще бесплодию изо дня в день,
Единственное, что спасает от алкоголизма
Все та же хроническая нехватка денег.
И в этой безысходности одно лишь и радует,
Один «аргумент и факт» значительный и весомый,
Что зараза так и останется за могильной оградою,
Что, кажется, все-таки здесь ни при чем хромосомы.
Ведь ни девочку без плевы, ни мальчика с обрезанием
Не родил еще ни один поэтический гений,
Так не лучше ли обеспечить детям приличное образование
И пусть себе спокойно делают деньги.