Дурные картины...

П.
Достала забытые краски и рисовала...
Как когда-то давно...
Мысли и чувства свои
раскрашивая, маскируя, размазывая
акварелью по рифленой бумаге...
Как когда-то давно.

С грустной усмешкой на тонких губах...
Нервными мазками очерчивая что-то скрытое...
Наружу рвущееся.
Бред...
Я все-таки не художник...

Но линии...
Пролитые непроизвольно, тонко, и чутко...
Они так странно напоминают твои четры...
Отчего? Почему... Когда...

Когда всё мое существование
свелось вдруг к одной точке... маленькой
... к той, где стрелочкой, нервной жилкою вибрирует и бьется пульсом дерзкая мысль...
О тебе...

Мои неловкие мазки... движения дрогнувшей руки...
Это не живопись, а пародия
Я смешала слишком много красок!
Они же не принадлежат тебе!
Как и моя грусть...

Какая неосторожность...
Бросать на плоскость ложные тона...
отблески и отзвуки...
Неверные...неровные...
Они навевают скверные ассоциации.
Моя картина лжет... как портрет Дориана Грэя.

И все-таки, я не художник...

Расстворись! Не прикасайся к моим снам!
Не отражайся болью в туманных окнах ветрин...
В воспоминаниях...
В нервной зеленой глади недопитого абсента...
Я отпускаю...

Тонкими дрогнувшими пальцами... к холодному лбу...
Отпускаю тебя...
Моя иллюзия - лети!
Цвети! Живи... мне неведомой жизнью!

Сердце набухло и сжалось.
Дурные картины...
Боже... как это ужасно...
Бороться с любовью силой разума...