В один и тот же час и день, и год
К столам для сочинения романов
Уселись миллионы графоманов,
О чем писать, не зная наперед.
В мозгах перетирая шелуху
Затертых рифм, заигранных сюжетов,
Они взывали к музе за советом,
А та дремала где-то наверху.
Но на устах у музы в этот миг
Сочувственное, ласковое слово
Взмолилось вдруг: «ведь я там нужно, ново,
Отдай меня кому-нибудь из них!»
- Мне жаль тебя… Но хочешь – так спеши…
И слово вмиг спорхнуло на бумагу.
Писатель до утра строчил мессагу,
Уже поставить точку он решил,
Но в чем-то усмотрел шероховатость,
И, скомкав лист, швырнул его в окно.
Так слово то, что свыше нам дано,
Вдруг превратилось в мусор. Виновато
Из трещины помятого листа
Оно взирало на стопы прохожих
И сознавало, что уже не сможет
Вернуться вспять, в небесные уста.
Потерянное слово
© Copyright: Михаил Зубов, 2003
Свидетельство о публикации №103052100851
Свидетельство о публикации №103052100851
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.