В русле традиции

Я сегодня не тоскую, не волнуюсь, не кричу, не голошу.
Я сегодня над водою, над волною, над Невою – чайкой-черточкой вишу.

Я сегодня не пугаюсь, не ругаюсь, не слагаю в рифму странные слова.
Я сегодня не такая, никакая, но, как видите, пока еще жива.

Этот вечер странно светел, нежно ветрен, тени веток шелестят по мостовой…
И проходит по проспектам Черный Петер, с сердцем каменным и легкой головой.

Что он видит? Любит или ненавидит то, что выросло на этом берегу?
Город Питер, заграницею in vitro был зачат в его горячечном мозгу.

Город-призрак – и столицею не признан, и провинцией не назван до конца.
Летний… Зимний… Дом ты мой странноприимный, что построен по нездешним образцам.

Город серый, без надежды и без веры, полной мерой ты хлебнул свои заветные моря.
Символично – липы здесь растут отлично, хотя нам уже привычней тополя.

Нити линий перевились, искривились, изменились… или солоно в глазах?
Через мостик – стук от трости? Или просто надвигается к нам с запада гроза?

В дреме стонет, в дымке тонет, замирает по бетону звон шагов его царя.
Лишь качает под мостами тени чаек, и вот та, что слева, кажется, моя…