Для чужой уже не важен.
Для своей почти не нужен.
Мир с самим собой разлажен.
Каждый день привычно скушен.
Дерзость в каждом выраженье.
Что там дерзость, просто злость.
Жизнь – сплошные сожаленья,
как обглоданная кость.
Где-то в горле жжет и горько.
В душу поселилась старость.
Ты подсчитываешь сколько:
сколько жить тебе осталось,
сколько ты границ нарушил,
сколько раз бывал не там,
сколько ты всего разрушил,
не построив что-то сам,
сколько сил отдал впустую,
сколько самому себе ты лгал
и ту девушку чужую
сколько раз поцеловал?
Сколько было откровенья
в каждом слове ее глаз,
и не капли сожаленья,
и закончен мой рассказ
был бы. И вся жизнь впустую.
И ничто уже не в радость.
Только я одну такую
самую добавлю малость.
Эта девушка однажды
прошептала – все не важно,
и спросила – может быть,
можно с Вами погрустить?
Чужая
© Copyright: Рекламщица, 2003
Свидетельство о публикации №103052000721
Свидетельство о публикации №103052000721
Рецензии