Ностальгия

                "Я был разбужен спозаранку…"
                Венеция. Б.Пастернак


Узкая серая змейка стиха ли, дождя,
Утро сплошной пеленой, мой тоскующий город,
Хмурый, оставленный,  не отпускает меня,
Дремлет средь вымытых стен  и запахнутых створок.

Тонкую кальку в тумане застывших мостов
Сдвину рукой, и каналы навстречу качнутся,
И накренятся ко мне анфилады дворцов,
Мокрые плиты едва к каблукам прикоснутся.

Спящих перил и ступеней, касаясь, ладонь
Вновь ощутит эту дрожь, вспоминая сквозь кожу,
Как глубоко под землей бродит старый огонь,
Запертый тяжестью плит и палаццио дожей.

Город танцующих путти и мраморных львов,
Мудрых  святых, заручившихся вечностью сделкой,
Трель стерегущего эха случайных шагов,
Ждущих устроить меж статуй и стен перестрелку.

Кто дал мне право вторгаться в твой утренний сон,
Думать о нем, проникать, распечатывать вечность,
В башнях подслушивать шорох чужих голосов
И наполняясь тобой, уходить на рассвете.

С джинсов стряхну у порога твой древний налет,
Кожей спины ощущая, как львы на воротах
Выгнули шеи, как город проснувшийся шлет
Нежной капели звенящую вздорную хоту!