Ровные строки

Ровные строки. Желтеет трава на газонах.
Куртка на сгибе локтя. Порывами  ветер в спину.
Зона  души, это очень закрытая зона,
С редкими блестками праздничного серпантина.
Что-то не так. Что-то вышло из под контроля.
Вязь обезличинных дней путается узелками.
Свет причиняет боль, но ощущение боли
Не притупляет желания тешиться пустяками.
Бремя привычек, приобретенных в детстве,
Диктует правила  правильного поведения.
Цель оправдает все, только иные средства,
Вовсе не средства, а желание  разрушения.
И потому, перебирая сырые спички,
Вытаскивая из пачки мятую сигарету,
Вдруг понимаешь, что  живешь, вобщем то, по привычке
По привычке поешь, смеешься, даешь советы,
По привычке спишь, молчишь и  жуешь чего-то,
Закрываешь глаза и продолжаешь строчку...
Странное чувство. Наверное, тоже работа -
Комфорт зависания во временных точках.
Но что-то не так. Поиски азбучных истин
Не привели к успеху, а тем более к свету...

Вот так завершаются странные длинные письма,
Которые пишешь не ожидая ответа.