Друзья уходят...

«Друзья уходят как-то невзначай,
Друзья уходят в прошлое, как в замять.
А мы смеемся с новыми друзьями,
О старых вспоминая по ночам»
Друзья уходят по разному: кто-то – стремительно, хлопнув дверью, раз и навсегда… Кто-то отдаляется медленно и неотвратимо, как, подчиняясь времени, пространству и законам природы, удаляются друг от друга два небесных тела, чьи орбиты волею случая были близки, но Вселенная со своей сущностью сильнее и разлука приближается со скоростью волны налетающей на скалу в шторм… Кто–нибудь помнит школьную физику? Это совсем несложно: есть критическое расстояние между молекулами, преодолев которое, они отталкиваются, а не достигнув – притягиваются… Такая же физика и здесь… Что-то печальное,  натянутое висит воздухе, терзает неловким, угрюмым молчанием, разговор не оживляется от одинокой шутки, что сродни лебединой песне… Что-то уходит, теряется, а сердце вопреки всему на свете верит… Не знает, на что надеется, и верит, что как и прежде каждый разговор будет теплом и радушием согревать в минуты одиночества, будет вспоминаться каждый взгляд…
А сейчас критическое расстояние еще не достигнуто, но система  близка к нему… Правду говорят, от любви до ненависти один шаг, и , похоже, - тысяча в обратном направлении… Как электрический разряд в воздухе: на цвет, на вкус – все та же материя, а свойства-то другие, что-то неосязаемое, едва уловимое…
Что происходит, когда мы перестаем чувствовать друг друга?.. Быть может мы перестаем смотреть в глаза?.. Какие они разные, но их язык сродни тому общему для всех, который уже так давно ищут ученые… Язык жестов поведает намного меньше того, что откроют глаза, в них ВСЕ, действительно все,  каким бы всеобъемлющим не было это понятие… И если глаза – зеркало души, то глядя в них, видишь душу… Но как? Как можно, зная все это, однажды поступить так, как – будто ты не видишь глаз, то печальных то задумчивых, живых и необыкновенно сильно переживающих все? И началось строительство вавилонской башни, словно на опережение пятилетнего плана. Полным ходом идет укладка плиты за плитой в памятник тому немногому, что ценим и не ценим одновременно… Ведь знали же люди, какое общее дело их объединяло. А язык-то уже другой, у каждого свой…
Обида когда-то пройдет, перетечет тонким ручейком, сливаясь с рекой повседневных хлопот, теряясь среди новых знакомых и незнакомых лиц, мелькая изредка тонкой голубой лентой, среди пестроты жизненного карнавала, масок, дней, дел, обязанностей. Но один вопрос останется стоять у дороги, словно одинокий облетевший на ветру одуванчик: Почему?
05,03