Время сыплет белой крупой
из ладони сопливого бога.
Постой,
я еще не простился с тобой,
мой улыбчивый, и хромоногий.
Я знаю - тебе достанет ума
не связываться с мелкой вошью.
Война так война,
сума так сума.
А что ты можешь больше?
Горло опять закрыть немотой?
Руки разбить дрожью?
Наполнить мир вокруг пустотой?
А что ты еще можешь?
Одномоментно лишить головы?
Изъять бессмертную душу?
Милый мой бог, с глазами совы,
пускающий слюни в подушку,
куда же ты денешься?
Ты же гном,
что вовсе и не был крылатым.
А тот, другой, улыбается ртом
полным твоих догматов.
Но очень скоро от лжи и обид,
от презрения и отчаянья,
я обращусь к тому, кто стоит
рядом, а не вначале.
Время сыплет белой крупой
© Copyright: Гоша Спектор, 2003
Свидетельство о публикации №103051801115
Свидетельство о публикации №103051801115
Рецензии