Не смолкают овации в пылающем зале,
Раздаются автографы, назначаются встречи.
И не слышит никто закулисной гитары
В этой маленькой пьесе длинной в бесконечность.
Шум дневных мостовых сменяется ночью
И огнями, потухшими в серой пыли.
Кто-то пишет кому-то письмо очень срочно,
Чтобы завтра оно затерялось в пути.
Одиночество грязных, оборванных нищих
Так знакомо роскошным, седым богачам,
Ведь сердца их заели голодные, серые мыши
И поэтому холодно тем и другим по ночам.
Суета… и спешащие вечно потоки
Приземленных забот, мыслей, чувств,
Ну а главное чьей-то судьбы.
Человек, как пилот, потерпевший крушенье на Дальнем Востоке.
И не знающий даже легенды о силе любви.
И в воронке событий не услышит никто закулисной гитары,
Не зажжет на ночных площадях золотые огни.
Позабытые письма закиснут в конце тротуара,
И глядящие в осень промчится шальное такси.
***
© Copyright: Рита Кожева, 2003
Свидетельство о публикации №103051700727
Свидетельство о публикации №103051700727
Рецензии