Деревянная моя улица,
Вдоль обочин столбы сутулятся.
Ты растёшь как сорняк-трава,
Беспорядочна и крива.
Как дворняга, рычишь, пугаешь
И, поджавши хвост, убегаешь.
Сердцевина твоей души –
Работяги и алкаши.
Ты живёшь, как умеешь, улица,
Только время над Русью хмурится –
Что-то много ворья и драк,
Хорохоришься, но не так.
Было, строил тебя купец,
Только нынче купец – подлец,
Бог иль совесть ему – пустяк.
Что бельмо в глазу, особняк –
Дом цыганского наркобарона,
А на крыше всегда ворона.
И с утра сквозь больной туман
К нему тащится наркоман...
Шёл бы лучше алкаш живой,
Шёл бы прежний городовой,
Коммунист бы с призывом – пусть
Разгоняет плакатом грусть.
А может надо построить храм?..
Чтобы храм каждый строил сам,
Светлый храм в глубине души –
Стыдно будет при нём грешить.
Если я возведу свой храм,
Для него этот стих отдам.
Моя улица
© Copyright: Март, 2003
Свидетельство о публикации №103051700207
Свидетельство о публикации №103051700207
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.