У верстака стихи о стихах

                *     *     *
У верстака, стругая слово,
Надеюсь, быть оно должно
И иронично, и сурово,
Скорбяще, будто вопль Иова,
И веселяще как вино.

            *     *     *
Стих умирает от избытка истины,
Стихи без смысла попросту бессмысленны.
Когда ж они немного «вопреки»,
Тогда они действительно стихи.

            *     *     *
Когда поэтов много, это плохо.
Поэт один – тогда лишь он поэт.
Лишь одиночество рождает тяжесть вздоха,
Которая сливается в сонет.

Зачем писать поэту для поэтов?
Он пишет для себя и для людей.
Не ищет он потасканых ответов
В чужом благополучии идей.

Когда поэт один, он пишет строки,
Потворствуя лишь чувству одному,
Которое созвучно всей эпохе,
Или – увы! – не нужно никому!

         *     *     *
Его приручить невозможно, воистину дикий
Поэт в вышине без дыханья над миром плывёт.
Ему безразличны земные базарные крики.
Зато он заведомо первым встречает восход.

           *     *     *
Не мёртвых слов игра,
А чувства камертон.
Заденешь рифмы край –
Услышишь чистый стон.

Здесь можно не уметь
В каскаде слов кружить.
Здесь главное – пропеть
О том, как можем жить…


        *     *     *
Они не речи для собраний,
Стихи – венки воспоминаний,
Интимных дум, ночной мечты…
Они боятся красоты.

Их не вымучивают в муках,
Стихов рожденье – катаклизм,
Сложенье света, слова, звука
В живой орущий организм.

Как всё живое, он стареет,
Но даже став совсем седым,
Стих за лакейство бьёт по шее,
Фальшь не прощая молодым.

            *     *     *
Читая о любви другим стихи,
Поэт в экстазе душу обнажает.
Поэт про свой стриптиз, конечно, знает…
Господь, возвысь святого за грехи!

            *     *     *
Бабы любят глупых и красивых,
Точно так же, как и мужики.
Если остальные как-то живы,
То только потому, что есть стихи!

            *     *     *
Стихи – канализация души.
Пишу – и там, во внутренней глуши
Уходят хмарь, туман и брезжит лето,
И зарождается предчувствие ответа.

            *     *     *
Грех несмертельный – стихоблудство.
От трескотни не льётся кровь.
Но как любовное распутство,
Смешон он всем, кто знал любовь.

            *     *     *
Мои стихи когда тихи,
Когда лихи, но не плохи.
Подчас сложны, подчас просты,
Но не фальшивы, не пусты.
Я не жонглирую словами.
Я разговариваю с вами.


            *     *     *
Поэзия не может быть глупее,
Чем сам поэт. Когда он
                не в ливрее!..

            *     *     *
Махать рукой смешно –
Работают руками.
Писать стихи грешно –
Мир чувствуют стихами.

      Читая Пушкина.

Мы потеряли главное в стихе –
Волшебный свет, осталась только форма.
Когда стихи рождаются в грехе,
Где памятник нерукотворный?..

            *     *     *
Слива должна быть сочной,
Слово должно быть точным,
Чтобы неправды жало
Слово не содержало,
И чтобы души горенье
Не слиплось в сладкотворенье!..

            *     *     *      
«Поэзия должна быть глуповата…»
У мысли есть нежданный оборот,
Когда её, как тот тампон из ваты,
Используют, чтоб вбить поэту… в рот.

            *     *     *
Писатель у литфондовской кормушки
Стоит, нагнувшись, выставив плечо.
Его не выбить с места даже пушкой,
Писатель сыт, но хочется ещё.

Другого он не пустит к этой чаше –
Таланту места нету рядом с ней.
И хоть кисла литфондовская каша,
Но на халяву всё всегда вкусней.

Признать талант немёртвого поэта
Нельзя – придёт и тоже станет есть.
И вот, в который раз в борьбе за  Это
Испачканы и истина, и честь.

              *     *     *
Стихи, лекарства для страстей,
От искушения хранят.
В них нет ни формул, ни частей,
Они есть зеркало меня.

Но если зеркало разбить,
Оно мертво, оно мертво.
Стихи тогда умеют жить,
Когда в них плещет колдовство.