Письмо другу о сущности стихиры

     «Ты пишешь, что торчишь на какой-то Стихире. Это что –      интернетовские дела? А нельзя ли поподробнее…»
                Из письма.

Я расскажу, а ты послушай…
Все выглядит примерно так:
Михась Сычук с контрастным душем
И театральный особняк,
В одном углу – Борис Стругацкий
Бросает взгляд из-под ресниц
На список новых номинаций
И список рейтинговых лиц,
В другом – рекламные квадраты,
Чуть выше – главное меню
(О, стихотворные салаты!
О, поэмдоры на корню!).

«Произведения». Затишье.
Одни названия и страх,
Что не оценят, не услышат,
Что прочитают впопыхах.
Но стоит только щелкнуть мышью –
И вот ты по уши в стихах!

Здесь рифм разгул,
Здесь строф Валгалла,
Здесь каждый – гений и пиит:
И Гай Катулл,
И гей-катала,
И гой, впадающий в иврит.
Здесь даже правые левеют,
Попав в критический Гольфстрим,
Здесь Авель с Каином имеют
Один совместный псевдоним*,
Здесь заповедник личной лени
(Поэту вкалывать грешно…),
Здесь даже на привычной фене
Все выражаются дрянно:
Высокопарно, как в кино
Из жизни прошлых поколений.

Здесь в моде – сладкие уста,
Здесь Гамлет бы решил не скоро:
Быть иль не быть, читать с листа
Или с экрана монитора?
Здесь вероятность угадать,
Как слово наше отзовется,
Самсонов может просчитать,
Но и Самсонов ошибется
(Он что – пророк, ****а мать?
Или сидит на дне колодца?)…

Здесь небеса рокочут громом,
Здесь свет врифмован в табурет,
Здесь поэтично кличут ПРОМом
Гигиенический ПАКЕТ,
Здесь формируются таланты
И сортируется полет
На «проглядели номинанты»
И на «совсем наоборот».

Здесь после двух
На всех находит
(Тарификация ума),
Здесь русский дух
Тоскливо бродит
Среди латинского письма,
Здесь фотография молодки
Над стихотворной сединой
Плывет усталою подлодкой
Из глубины, но не домой,
Здесь пахнет виртуальной водкой
И гармональной ветчиной.

Пожалуй, все.
Россия.
Север.
Череповец.
Пиши мне. Жду.
P.S. Добро пожаловать на сервер!
Вернее, how do you do!

* Авин