Падает, падает белый наряд,
В свете фонарном снежинки горят.
Ветер качает деревьев скелеты,
Только фонарь – словно память о лете…
Люди в тепле за столом у огня,
Люди, я знаю, жалеют меня.
Холодно, зябко стоять на ветру,
Скоро и я, как деревья, умру!
Надо домой, я почти побежал…
Вдруг кто-то вскрикнул и задребезжал –
Может быть ветер, а может зима
Ночью шагает по Томску сама!..
Поздний прохожий
© Copyright: Март, 2003
Свидетельство о публикации №103051500145
Свидетельство о публикации №103051500145
Рецензии