Не просите меня, не останется елки.
Как же в лес вы пойдете? Зловеще
На меня из-за леса снаряды осколки
Протянут, чтоб взять меня в клещи.
И не жить. И не будут горящие блестки
Лежать под иголками в вате.
На войне миллионы ужалят в березки,
А раненым ваты не хватит.
И не надо огня. И не будет свечей,
Там под окнами снайпера тень.
На прикладе зарубки, их не перечесть,
И он ждет - не блеснет ли мишень.
Замолчите сейчас. Не вернулся солдат,
Напоролся на плазменный ворох.
Бледно-черная дочь, на заводе отец…
А завод? Тот, кто делает порох.
И не надо играть на гитаре своей,
Вот сапер никогда не сыграет.
Он безрукий идет, а кровища сильней,
Он летит, поднимается к раю.
И не надо им слез, это просто вода,
Надо жить, но от боли не воя.
Пока есть чем дышать, пока ярко горят
Черным пеплом сожженные хвои.
Маяковский forever!
Сожженные хвои
© Copyright: Pilot, 2003
Свидетельство о публикации №103051500111
Свидетельство о публикации №103051500111
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.