Иначе я мертв

Что-то жжет изнутри…
Что-то плачет за потаенным…
Что же это горит?
Что так душит соленым?

Что так вторит словам
Безнадежной молитвы
Припадая к губам
После внутренней битвы?

Если б высказать это
Верно стало бы легче
Только участь поэта –
Ожидание встречи…

… и не более
Маяковский – встретил
Есенин – встретил
Мандельштама – на вертел
Цветаева – в петлю
Гумилеву пулю в затылок
Ковальчуку – груда бутылок
Пастернака задушила грудная жаба
А ведь он сдюжил но не более…

Но что-то есть в этой судьбе
Вечного странствия поперек себя
В этой простуженной ворожбе
Где гадаешь на всех а сбывается для тебя…

Я боюсь… А вы?
Боюсь до того, что чувствую во рту привкус крови…
Но это не строки… это прокушенная губа…

Я пишу стихи не оттого, что жжет…
А для того, что бы жгло…
Иначе я мертв…
ОНИ писали оттого, что жжет, но с тех пор нас упаковали в бетон и синтетику, а, что бы не жгло, пичкают антибиотиками…

Но что-то есть в этом волшебстве
В этом отказе от запланированной слепоты.
Когда каждому сверчку в свежевыкошенной траве
Можешь смело предложить перейти на Ты.