Голос ее, как разрыв путеводной нити,
Волосы вьются и манят, как песни сирен.
Сотни зовут ее, чаще кричат: "Пощадите!".
Ты закрываешь глаза – она в холоде вен.
Взгляд ее бьет точно в цель сквозь парчу и лохмотья,
Губы ее сладкий мед и беспризрачный сон.
В горе она одна, а в статистиках - сотни:
Нет у ней имени – есть миллионы имен.
Припев:
Будь ты в грязи иль на троне –
Ей не покажешь язык.
Ее взгляд прост и спокоен –
К отказам он не привык.
С радостью входит в дом к жизнелюбам и юным,
Нехотя косит стога на ратных полях.
Любит без предрассудков и тихих и шумных,
Каждый достоин и равен в ее крепких руках.
С нею имеет раб право на вечную волю,
С нею обрящет бездомный последний свой дом.
Пирующие при чуме привыкают к роли
Подающих ей бокал за общим столом.
1999
Она
© Copyright: Михаил Федоренко, 2003
Свидетельство о публикации №103051200686
Свидетельство о публикации №103051200686
Рецензии