Сижу у подъезда,
Наблюдатель облезлый.
Улица – мутный поток самомнения,
Пахнет священным Eau de Cologne,
Ещё пахнет каким-то любезным смущением
И ветхой извёсткой советских колонн.
Кто-то с мечтой: Похлебаю щи!
Кто-то – уже сытый, истёкший в неге
Кто-то идёт и окружающим,
Зачем-то доказывает что он не гей.
Вскричал себе: “Готовсь к… Ого!”
И погнал, теряя рассудок:
Читаю Маяковского
В течение суток.
Проходят мимо, зачем-то хмылясь,
Выкручивают пальцами у висков,
А я извергаюсь в торжественном мыле
И лезу из кожи вон, как из тисков.
Иссяк и сложился в усталую кучу,
Недоумённо слетаю с копыт:
“Неужели поэзия, могущая мучать,
Не способна изменить мнение толпы!?”
Неужели
© Copyright: Вениамин Сноб, 2003
Свидетельство о публикации №103051200020
Свидетельство о публикации №103051200020
Рецензии
