Разговор с будущим мужем

По субботам в бокалах медленно тает лед
И меня всё сильнее нервирует твое куренье.
А над нашим домом летит чужой самолет,
И густые звуки падают на деревья.

Я не слышу за гомоном в телевизоре, что ты мне говоришь,
И привычно киваю, не поворачиваясь от монитора:
Ну конечно, Иван Витальевич - тот еще жук и прыщ,
И вообще, не пора ли тебе, дорогой, сменить контору.

Давай пойдем куда-нибудь поужинать, по-английски набросив плащи:
Яичница надоела, а на большее не хватает сил и желания.
Что? Да, я считаю, литература не для мужчин,
Потому что нефик, надо вкалывать и просчитывать мир заранее;

Рефлексировать можно, когда уже всё есть и всего достиг,
Когда... когда же ты наконец докуришь и бросишь?!
Ну да, я знаю, когда всё есть, в мозгах происходит сдвиг,
И всё-таки позволь мне добиться ясности в этом вопросе:

Литература - она для обслюнявленных жизнью девиц,
Таких, какой я не стала и не стану, пока ты рядом.
Но если такие выводы регулярно ставить на вид...
То не пошел бы ты к тем самым девицам с подобным взглядом! :)

Но субботним вечером я, так и быть, скажу тебе, что ты прав,
Что быть поэтом сегодня ничего не значит, в натуре.
Что обоим нам суждено быть невыспавшимися с утра,
Если мы забываем руки друг на друге, как на клавиатуре.