У Киевского на закорках

Опять Москва.
Опять сентябрь. Тучи.
В грязи машины.
Мусор свален в кучу.
В метро толкают сумками.
Шипят,
Как змеи, не успевшие покушать.
Опять неизлечимо мерзнут уши.
И нищие на Киевском не спят.

В который раз - шагнула на перрон.
Взмахнула шарфом.
Поискала выход -
В который раз на Киевском -
К метро.
Опять Москва... на набережной тихо.

Поежилась.
Озноб - и легкий жар.
Бежит по эскалатору, дрожа
От сквозняка.
В метро всегда сквозняк.
Доехала.
На выходе возня
За право выйти вон на дождь и слякоть.
И - пустота в пустом до дыр жилье.
Ей снова можно ждать, мечтать и плакать.
Нельзя уйти.
И не о чем жалеть.

Над Киевским накрапывает дождь.
Надеть ветровку.
Капюшон накинуть.
Согнуть покорно мокнущую спину.
И не пытаться -
Успокоить дрожь.
На Киевском - неугомонный гвалт:
"Меняю гривны на рубли задаром!"
Присела на бордюр.
В руках - гитара.
От недосыпа ноет голова.

Стеклянный мост подвешен над рекой.
Смахнула прядь волос со лба рукой.
В воде окурки.
На перилах грязь.
Над тротуаром от дороги - газ.
Поток машин у Киевского бьется
В конвульсиях.
Поверх не перейти.
Присела и заснула.
Не проснется.
Я не пойду по этому пути.