Маленький ангел без крыльев

Рояль и барабан, гитара и труба.
По капелькам судьба – на донышко в стакан.
Раскатана губа, дырявит воздух блюз.
Снуёт официант, услужливый пацан,
слащавый, как Том Круз, разносит провиант.
Прелестная пора, есть силы для игры,
и винные пары вползают до утра.
К лангусту от икры, шныряет таракан,
идёт себе, пылит усищами Дали,
гляжу через стакан в его глаза-нули.
- Прусатый, помоги! Я что-то потерял.
Ты не пыхти, как фря... А за окном ни зги...
Наверное, всё зря?
В дыму табачном кок помаженый торчит.
И, будто кирпичи, тяжёл углами слог.
- Парнишка, не молчи! Что смотришь? Вот стопарь!
Налей и пей!
А блюз снимает с сердца груз. Давай мочи, лабарь!
И херувим «том круз» ломается, как зонт.
- Зажми нос, не дыши и пей! Теперь пляши!
Танцует горизонт. Вгляделся. Ни души...
...И снова ангел мой, одетый на парад,
три пуговицы в ряд и галстучек с тесьмой
Блестит, как мармелад, но лишь с одним крылом,
летит ко мне бочком, плюгав и нос крючком.
Сижу я за столом и взглядом, как сачком,
с иронией ловлю, что сморщенный пострел
не так уж и поспел, чтоб «мёртвую петлю»
крутнуть. Колчан без стрел в руке. Нет, он не пьян.
сей милый карапуз – мой колчекрылый Муз
и конченый, как я. Но нескончаем блюз!
- Теперь нас двое и хватай моё плечо!
 Не суетись, ты чё! Бутылку подои и выдавишь ещё.
Плесни и мне чуть-чуть. Ну что, на посошок?
Сиди ровней, мешок! Вот выпьем эту муть и станет хорошо!
А то, что жизнь прошла, так значит взял, что смог.
Остался лишь глоток. Сентенция пошла и тянет на зевок.
Бывает. Отлетал. Не кисни, брат, держись!
Мне б тоже надо ввысь – увы, не те лета?
За блюз давай! За жизнь!