Пашня

Рубаха лиловая липнет как слизень.
Пот, пропитавший волокна и кожу.
Пахарь, уставший пахать мою жизнь.
Плуг, затупившийся, здесь не поможет.
 
Полдень, души моей тесто, печёт.
Внутренность ноет от жара и боли.
Прячется радость как в ульях мёд.
Никто не поймёт, никто не найдёт.


Рецензии