Ангел

Пройдя гостиную и еще какую-то комнату, молодой человек остановился возле низенькой двери, и вынул из кармана большой ключ. С трудом повернув его в ржавой замочной скважине, он распахнул дверь, что-то пробормотал и увидел то, что и ожидал увидеть, хотя он представлял себе древнюю библиотеку немного по-другому.
Возле стенок стояли стеллажи с книгами. Книги… да, это именно они. В его мире книг не было уже несколько сотен лет, информацию передавали исключительно на кристаллах.
Он надел защитные очки и вошел в комнату. Дверь со скрипом захлопнулась за его спиной. За ней остался его мир…
Он открыл первый попавшийся толстенный том. Зашуршали страницы. Он уже читал эту книгу, то есть, конечно, не читал, а смотрел в большом информатории. Это были стихи, сотни рифмованных строк. Он помнит, как тяжело было ему добиться допуска к ним. Был единственный экземпляр…
Сейчас люди живут до двухсот лет, а раньше было модно умирать в юности, даже в детстве по современным меркам. Эти стихи написала девушка.
Да, она умерла… Точнее не умерла, а ее дух оставил прежнюю оболочку и ушел блуждать вне времени и пространства. Правильно она когда-то сказала: « Чего ждать, если бренное тело еще существует, а души уже нет в этом мире». Она ушла всего в девятнадцать лет. Да, так рано… Или слишком поздно…
Молодой человек сидел на полу и читал книгу. Он листал сухие шуршащие страницы желтоватого цвета с черными буквами. Вначале стихи были на непонятном языке, но потом пошли тексты на космолингве.
У него мелькнула мысль, что космолингва появилась только через двести лет после смерти поэта, но эта мысль была столь мимолетна, что он и не придал ей особого значения. Но вдруг он начал разбирать непонятные до этого тексты. Он вчитывался в строки снова и снова. Тут он понял, что это не его мир…

Мы - пустые глазницы
Сгоревшего дома
Нам оглохшие птицы
Готовят гробы
Почему ты проходишь
Со мной незнакомый
И говоришь со мною
На ты
Мы привычно сожгли
Надоевшие сказки
И присыпали раны
Остывшей золой
Мы сорвем с наших лиц
Полумертвые маски
И скажу я тебе
Мы знакомы с тобой…

Он резко почувствовал боль в спине. Потом еще и еще. Он упал лицом в книгу. На его спине зияли две кровавые раны, как от ударов топора. Он ничего не помнил больше. Зато я помню… Из ран у него выросли крылья.
Он взлетел и посмотрел сверху вниз на все это. Он увидел дом. Его стены были прозрачными, и весь он был такой маленький, будто смотришь вниз с большой высоты. Он взмахнул крыльями и улетел в бесконечность. Я смотрю то на него, то на город… Еще один…

И вновь…
За окном дышит воздух
Разбитых побед
В ванной пахнет медью
Бесконечность меня поглощает
Она в венке из синих роз
И я пишу манускрипт
Пытаясь оправдать свою жизнь
А что нам надо
Кроме пластмассовых слез
Да жизни кусок
Лучше есть только пуля в висок
Но звук разбитого стекла
Мешает мне проснуться
Я уже далеко
Я сейчас утону
В философическом потоке страсти
Я все забуду
Но ты будешь ждать меня
У льва из печальных пружин
Где-то там на Луне…
А что нам надо
Кроме пластмассовых чувств
Да жизни кусок
Нет лучше есть только пуля в висок
Просто так…

А ключ так и остался торчать в замочной скважине, ожидая следующего… Ангела…