Крик моей совести...

"мы в ответе за тех кого приручили..." - так звучит голос моего стыда:

Говорят дарить нужно то, с чем самой жаль расстаться.
Мне б тебя подарить, но кому, может солнцу на счастье?
Ты такой мандариново - спелый не хочешь остаться
у меня на постели. Солнцу сдам, не пройду без участия.
Твой язык, наждаком по соску прослюнявил – прощайся.
Подарю тебя небу со ржавым налетом страданий.
Не сутулься, стой прямо. Не скалься, дарю. Улыбайся.
Ладно, вольно. У неба не ты был пределом мечтаний.
Никотином пропитанный воздух. Бихевиористом
и художником стал он. Но ты ему тоже не нужен.
С садом так же тебя не оставить. Не был ты флористом
и потом в саду сыро, а ты еще с лета простужен.
Ты все плачешь, как дождь, что за мерзкая нынче погодка…
Как же больно шепнул ты слова когда скрылись под аркой:
«Просто так меня брось, я кому-нибудь буду находкой
Раз уж ты не смогла меня сдать в виде с бантом подарка».

Возьми фен - посуши мне глаза, как бы мне их исправить...
что глаза, стыдно?!...
                ...можно тебя МНЕ оставить?