Быстро теченье реки,
Медленен вкус цветка,
Солнце из-под руки
Скрывается в облака.
Чай зеленей дня,
Ночь голубей рек.
Что же ты бросил меня,
Мой, да немой век.
Воск на руке желт,
Руку прожег аж.
Даже Уитмен Олт
Взялся бы за карандаш.
И написал бы так,
Испачкав бумаг края:
Жизнь, конечно, пустяк,
Особенно не своя.
Особенно если ты
Богом чужим убит,
И пахнут тобой цветы
Возле надгробных плит.
И падает стук на стук
Камень глухой во тьму.
И дивен памяти звук,
Равный во тьме уму.
2 мая 2003
Быстро теченье реки...
© Copyright: Леонид Латынин, 2003
Свидетельство о публикации №103050700588
Свидетельство о публикации №103050700588
Рецензии