Мои литераторы сходят с ума от тоски,
Уже не спасают модем, виртуальные сны.
Я сделал апгрейд тишине – закурил Беломор,
Астральный судья зачитал мне свой приговор.
Диспетчер общественной кармы все жмет на педаль,
И мне по-английски читает дурную мораль.
До счастья рукою подать, но мешают силки,
А этот паскуда играет в четыре руки.
Стремишься быть первым, а нет, ну, хотя бы вторым,
Но медленно грим превращается в розовый дым.
И пепельный призрак задавит бетонной стеной,
Когда ты, проснувшись, поймешь, что уже сам не свой.
Сам не свой
© Copyright: Сергей Дымов, 2003
Свидетельство о публикации №103050701156
Свидетельство о публикации №103050701156
Рецензии