*** это во мне
Надтреснуто стеклышко. Память не сводит концы.
Сто лет не сыскать тот улыбковый месяц пропащий.
Как будто у памяти я не единственный пайщик,
И кто-то, кто третий, глаза у которого – цинк,
А губы – индиго, а пальцы – ланцетно-остры –
Взахлеб покопался, во мне понимая иначе.
Надтреснуто стеклышко. Я и закончен, и начат,
Месяц отправлен посылкой Созвездию Рыб.
2.
Это во мне пустота как воронка с секретом.
Жертвы ее ежедневны и не отвертеться –
Кормишь с руки. Понедельники, вторники, среды…
Так, будто топишь в себе по кораблику детство.
Крошишь шаги да баюкаешь ночью слепою.
Утром же словно белесый налет ее знаки.
Люди, я знаю, ее убивают любовью,
Я убиваю любовью, но только с изнанки…
Свидетельство о публикации №103050501205
Дурацкий вопрос напоследок: вы слушали (слушаете?)фортепьянные сонаты Прокофьева?
Ольга Жукова 13.06.2003 10:27 Заявить о нарушении
Писать можно. Просто для меня стихи это в первую очередь концентрированная эмоция, концентрированное переживание, ощущение. А здесь врать сложно, писать легко.
Видимо из-за относительной легкости писания я к своим стихам легко отношусь.
Извините, разговорился.
Прокофьева знаю, но целенаправленно не слушаю.
Левий.
Левий 13.06.2003 23:23 Заявить о нарушении