Не мой день

Что-то мне не по себе:
Я, наверно, скоро сдохну.
Мокрый ветер бьется в окна,
Листья мерзнут в сентябре.

Лес озяб, стоит согнувшись,
Исчезает птичий крик.
Смерть отпустит наши души
И последний вставит штрих.


Рецензии