Художница

Я хочу умереть в тоске,
Я кусаю худые руки.
На несвежем холста куске
До озноба кричу от скуки.

У меня застывает цвет,
И трещит голова от боли.
Но на свете прекрасней нет
И, наверно, завидней доли.

Одиноко прожитый год,
Позабывшая сон квартира,
Потерялся под пылью кот,
И махнула рукой сатира.

И давно уже нет людей,
На пустынной моей дороге,
Догонять их с призывом: «Эй!»
Почему-то мешают ноги.

Закисает чужая ложь,
Этот климат ее погубит.
Ты, прошу, мою жизнь не трожь,
Незнакомцев она не любит.

В моем фильме одна лишь роль,
Я ее, как могу, играю,
Мне не нужен малыш - король,
Я их с трона любви свергаю.

Это глупо любить стихи,
Это пошло питаться прозой.
В них чужие сквозят грехи,
Даже роза не пахнет розой.

Только краски хранят тепло,
Чистоту непреклонных линий.
Их не спрячет в себе стекло,
И не скроет  в надежде иней.

Но в сознанье уходит пыл,
Будут лишними даже двое.
Я просила, а ты забыл:
«Уходи же! Оставь в покое!».
         10 02 – 13 03 2003