Баллада о страннике

На старой дороге в рыхлой пыли сметённые видно следы,
Здесь странник стоял, глядя в себя, не зная зачем идти.
Не зная время и надежды не веря в мир.
Он вечно скитался не ведая цели – потерянный домом кумир.

Разящий приверженцев грязи и смрада, стремился он к сердцу земли.
Теперь он боялся остаться неправым и душу свою не спасти.
Но нет души, лишь только совесть и расчёт.
И в венах вместо крови живая ненависть течёт.

И дрогнули руки в смертельном сплетении, со сталью несущей свет.
И свет раскололся являя средину, где чёрный застыл ответ.
Где нет печали и сомнений, но есть предел.
Который уж был за спиною и траурно вслед глядел.

И что теперь слово засаленной правды, что может его защитить?
Осталась в нем сила но нет больше воли, и жажды себя простить.
Лишь долгий путь, пройдённый в знании добра,
Покрылся коростой свой лик изменяя, манящий теперь в никуда.

Оставив раздумья прищурился странник, схватив рукоять меча.
- Живу как умею! – вперившись в небо, ответил он чуть не крича.
И зашагал, туда где мир забыл покой.
А ветер остался, пылью играя, следов не касаясь рукой.