Пишушим в любовную лирику
Будто нет ничего интересней.
И зачем писать про разлуку, истерику,
И про тех, кто смелей и прелестней.
Неужели вы все таки верите,
В справедливость и честность толпы?
Но настанет час - вы поверите,
Что напрасно писали труды.
У толпы, как у вредного чудища,
Сотни глаз, сотни рук, сотни тел,
Видно все, но не видно ей будущего,
И такой ее вечный удел.
Вы ей пишите, душу ей ложите,
Открывая на встречу сердца,
Удивляусь, ну как же вы можете,
Слушать голос не видя лица?
Вы бумагу в каминах сжигаете,
Если вдруг не удался вашь стих,
И в душе, словно небо рыдаете,
Коль толпа привозносит других.
А бывает вам все таки хочется,
Чтоб любили и поняли вас,
И надеетесь, кто-нибудь влюбится,
И вашь стих прочитает не раз.
Свидетельство о публикации №103043000876