Гитара
В фигуру женщины, послушной и простой.
А струны, как ресницы, век за веком
Годами метят душу. Ты пропой
Мелодию судьбы своей и судьб людей,
Чьи пальцы брали нежно за запястье,
Сытя аккордом тишину.
Кричи ж: «Скорей!
Пусть выйдет карнавал гитарной страсти!»
Уста поют дорогу струнам. О, чертовка!
Ты бесом выдумана, ты его жена!
Красавица! Сирена! Бич! Плутовка!
Чему ты отдана? Чему верна?
Застолью? Одиночеству? Забвенью?
Зачем искать ответ? Играй еще!
Пусть кровь из пальцев хлынет и теченьем
Цвет музыки с собою унесет.
Свидетельство о публикации №103043000796