На крыльце забеленным порошей
Наследили одинокие следы.
Засмеркалось, воет ветер и похоже
Никогда родным не станешь больше ты.
Ты сейчас в чужом тебе местечке
Пьешь заваренный чужой душистый чай,
На столе трещат горя чужие свечки
И чужой в глаза ты смотришь невзначай.
Так и будешь ты блудить по белу свету,
На чужих кроватях вволю спать
И увидев на чужом столе газету
Будешь иногда ее читать.
В тапочках чужих по полу шаркать
И свое родное забывать.
Так легко ты смог его прокаркать,
Просто дверью хлопнув, растоптать.
Что осталось у меня твое родное?
Чашка битая, да пачка сигарет.
За окном с остервенением ветер воет,
Месяц тускло льет на стекла свет.
Поддались со скрипом двери мне послушно,
Полетели сигареты с чашкой в снег.
Ты теперь чужой, но мне не скучно,
Хватит мне таких- родных на весь мой век.
Чужой
© Copyright: Соломонова, 2003
Свидетельство о публикации №103042900984
Свидетельство о публикации №103042900984
Рецензии