Морок

Была зима. Мне часто снился дом,
Где не было примет, а были пыль и ветер.
Я там жила; мы жили там вдвоём
При пасмурном дневном размытом свете.
Пустой, огромный дом. Там капала вода
Из крана ржавого, и там скрипели двери.
Он был – моя судьба, моя беда,
Я в нём тебя ждала на старой шкуре зверя.
Ты приходил, ты брал меня. Затем
Ты снова пропадал, а я в пыли бродила,
Распахивая окна перед тем,
Как погрузиться в сон. Жилище стыло
И ветер выл в его старинных шахтах.
И не было еды, но забредали люди.
Мы коротали ночь за стуком шахмат
И сонмом долговременных прелюдий:
Я часто отдавалась не тебе,
Всегда ничком, с открытыми глазами.
А ветер выл в заброшенной трубе,
Похоже, разговаривая с нами
На нашем общем языке тоски,
Апатии - без цели и без дела.
Заточена в домашние тиски,
Прикована к домашнему уделу –
Но я ждала. Бродила по углам –
И знала, что во мне – растёт ребёнок.
А под землёй – весна. И было нам
Обещано, что голос будет звонок,
Глаза – лучисты, помыслы светлы,
И ты придёшь, останешься – любя.
Я прибирала дом в преддверии весны,
Пытаясь не проснуться. Без тебя.